"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Comme des Pas qui s'éloignent. Ou alors ce serait dans leur entre-deux. Voilà, des pas de langue.
À pas de loup dans la langue.
Comme quand les loups grattent le sol, le déchaussent jusqu'à pouvoir y gîter. Un temps, du moins. Et que leurs pas sont, terre et herbes mêlées, cette croûte qu'ils rejettent. C'est peut-être de là que vient ce sentiment d'être moins face à des souvenirs qu'à quelque chose qui se construirait ; quelque chose qui serait de l'ordre d'un récit au ralenti, aux références narratives englouties ;
Quelque chose comme une impossible histoire.
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