Ils prirent la route des collines et le taxi s'immobilisa. La ville saluait le monde de ses illuminations nocturnes. Coupoles et flèches des cathédrales évoquaient l'oeuvre, la continuité, l'effort. Cet enchantement ne réussit cependant pas à rectifier l'ordre troublé de sa pensée. A présent il savait, et aussi clairement, il avait condamné leur histoire. Une sorte d'impuissance face au poids d'une énergie amoureuse constante la fit outrepasser sa volonté. Elle pleura par petites saccades. Elle pleura devant ce brouillard qu'était sa vie, cette incompréhension superbe qui flottait autour des rapports humains, elle pleura de rage et de fatigue face à la lignée des ponts de Prague qui scintillaient dans l'enjambée des rives de la Vltava.
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