Terre d'encre et de papier.
Dans l'enclos du poème.
Et pourtant rose chair.
Terre d'azur d'émeraude.
En pleine page.
Et pourtant noir profond.
Terre pastel sur la marge.
Ténue entre les lignes.
Touchée du doigt pourtant.
Terre désincarnée.
Dans l'enclos du poème.
Et pourtant serrée dans mes bras.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
