Quand on s'appelle Albert Bloch et Leopold Bloom et qu'on voudrait vivre de ses propres ailes, le mieux, c'est d'aller s'enraciner quelques semaines en été, dans un trou de France, si possible avec de l'herbe et des bestiaux, où l'on pourra parler et penser à loisir. Voire cogiter un grand oeuvre. C'est qu'on sait des choses, qu'on a vécu longtemps, trop longtemps dans l'ombre d'un grand écrivain. Et le temps presse. On a laissé les siens, sa femme, sa fille et le grand écrivain en question, à l'écart. En route. Dès lors, la fantaisie se donne libre cours. Tout est possible. Même un roman, «original» comme nos bonshommes, où le monde est défait et refait. Dans un éclat de rire.
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