Ma mère ne sachant ni lire ni écrire, je m'asseyais près d'elle, prenais un cahier à gros carreaux, un stylo, me lançais à ses côtés sur le chemin des écoliers. Quel enchantement, quel régal pour mes yeux, mon coeur et ma mémoire! L'observer ainsi, si appliquée, si sérieuse. Le stylo n'aurait pu lui échapper d'entre les doigts. Elle le pressait si fort qu'elle aurait pu en extraire du jus. Lentement, de merveilleuses lettres se dessinaient devant nos yeux?; nous avions décidé de commencer par écrire son prénom: FATIMA. Ses yeux riaient, je la prenais dans mes bras, l'embrassais...
Et puis, elle s'absenta. Le 30 juin 2005 annonçait la fin des cours. Sans doute voulait-elle prendre un peu de vacances? Il est un voyage, que l'on fait seul, sans réservation, sans précipitation. Sa destination est inconnue. On ne prévient personne, pas même ceux qu'on aime. Ils nous pardonneront bien sûr. Mais mieux encore... ils prieront pour nous...
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