Merci à toutes et à tous pour cette aventure collective
« Alfred Jarry est mort. Alfred Jarry, c´était mon chat... C´est mon chat. Il est là, à me regarder de ses yeux verts, si calme et si doux sous la main. Il a toujours été doux et calme, Alfred.
Je ne sais pas pourquoi je l´ai appelé comme ça. Ça m´est venu un jour où je le regardais. Au tout début, il s´appelait Piou-piou. C´était idiot et je n´ai jamais aimé. C´est mon mari qui l´avait surnommé ainsi - quand il est né. Il trouvait que ça lui allait bien. Mon mari a souvent de drôles d´idées.... » Chacune de ces nouvelles relate un tournant dans la vie de ses héros. De la naissance à la mort, du repas du dimanche au virage routier, du passage à l´âge adulte à l´abandon de la burqa, ils aiment, ils pleurent, ils rient.
Du virage au dérapage plus ou moins contrôlé, il n´y a qu´un pas. Le regard d´Annick Demouzon sur le monde est terrible, noir, corrosif. Chaque nouvelle se construit d´un enchevêtrement de petits riens du quotidien, mais chaque chute est un coup de poing que nous prenons en plein plexus.
La vie est une route bien dangereuse...
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