Vienne d'Autriche existe. À Rio de Janeiro. Dans l'esprit troublé d'un Brésilien, assassin supposé, alcoolié et chômeur. Caché au fond d'un taxi, il assiste aux quotidiennes guerres civiles entre les bidonvilles et les bâtons de l'ordre. Heureusement il y a Mozart et la Messe en ut majeur. Il voudrait bien dormir. Mais il va devoir répondre aux interrogatoires de la police et de sa femme. Parler aux enfants. Chercher du travail, ou aller en taule. Il ne sait plus. À la frontière entre la peur du geste accompli et la séduction de la fuite dans le rêve et l'oubli, défilent dans sa tête des labyrinthes de souvenirs : toutes les musiques, toutes les images, toutes les phrases tracées par la vie. Des vies dans le miroir déformant du rétroviseur d'un taxi, symbole de la délivrance dans un univers d'angoisse. Alors ? Rendez-vous en Enfer ? Non, dans l'imaginaire de Vienne d'Autriche, dans la réalité de Rio de Janeiro.
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