À quelques mètres de l'endroit où se trouvait la voiture, Marie-Antoine, le financier de la Sonatel, sortait du supermarché avec sa jeune femme et sa fille de quatre ans. La berline blanche lança le moteur et se rapprocha un peu plus. En une fraction de seconde, les culasses des mitrailleuses craquèrent, la voiture arriva en face d'eux, les premières détonations se firent entendre, les coups partirent si vite que personne ne remarqua les faits.
Quelques secondes après que la voiture apocalyptique eut disparu par l'avenue qui mène au nord de la ville, les gens remarquèrent que trois corps gisaient sur le trottoir en face du supermarché. La signature d'un crime organisé et exécuté par des professionnels. Les détails étaient terrifiants, horribles à voir. L'enfant, projeté à cinq mètres par la puissance des balles, avait perdu une partie de son cerveau qui collait sur les baies vitrées de l'entrée centrale. Le sang qui recouvrait son visage le rendait méconnaissable, la jeune femme qui nageait dans son sang, les jambes écartées, le thorax percé, la bouche grande ouverte, n'avait plus de vie.
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