En traversant les nuits, le bruit des rues s'est imposé. Des poèmes pour les villes.
Parfois impressionnantes, souvent troublantes, toujours belles même quand elles sont sales. Certaines se dévoilent un peu quand on aimerait déjà les oublier. Des rues, des rencontres, des ponts et des regards pour autant de traversées nouvelles. Arrive alors le temps des mots comme des souvenirs évidents.
Il y a beaucoup d'européennes, et puis New York, l'Américaine immense. Celle qui s'impose en image, troublante comme un vertige en décor du monde.
J'ai encore en travers de la gorge,.
Ce poème perdu,.
Sur un bout de papier amer,.
Je ne m'en souviens plus.
Et cela m'angoisse d'oublier les mots.
Dans les rêves brûlés.
Je suis encore sur le pont.
En équilibre, à travers le vide.
Je suis sur la route de Brooklyn.
L'alcool me tourne la tête.
Manhattan use mon coeur.
Je n'ai plus peur de rien.
Je file comme un gosse.
Dans la foule des métros.
Plonge dans les entrailles.
Dans le vide, j'ai ma place.
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