Je préférerais qu'on dise, lisant mes livres : voici un homme qui a vécu et vit encore dans un pays menacé ; cet homme est obsédé par les limites du langage ; cet homme s'est perçu, comme d'autres avant lui, tel un " rôdeur de confins " psychiques ; il en a payé le prix à quelques reprises ; il porte en lui l'énormité de son pays physique, sa géologie, ses plantes, ses pierres, son fleuve, son Grand Nord, son climat démentiel ; il se heurte au mystère de l'être ; il se heurte à la très vraisemblable inexistence d'un dieu tutélaire, au silence, à l'abyssale absurdité du comportement des hommes et, très honnêtement, de son propre comportement ; cet homme crie ; il est seul, il est avec d'autres, il rit mais le plus souvent il pleure ; il pleure, comme tout un chacun, en écoutant les nouvelles à la télé ; il pleure sur lui, sur ses amis qui commencent à disparaître, sur sa compagne aussi parce que rien n'est donné, rien n'est facile ; cet homme, après s'être pris pour un démiurge verbophore, aura tenté de traduire les grands et les petits séismes qui agitent le monde et l'agitent...
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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