Das Bild verlässt mich nicht; wie eine Qual die an mich angewachsen ist, so hängt es an mir. Und wenn es auch manchmal erlischt, für Wochen und Monate - plotzlich ist es wieder da und gießt mir ein unbehagliches empfinden über den Rücken, ein peinlich schmerzendes Gefühl in die Seele - ein Gefühl, als wär' ich schuldig und hätte teilgenommen am Mord eines Kindes, dessen ganzes Verbrechen ein wenig Hunger und ein wenig Eitelkeit war, gedankenlose Torheit und unbewusste Liebe. Dass Jahr um Jahr darüber hingeht, dass die Stätte, an der ich es sah, viele hundert Meilen dort unten liegt - das hilft nicht gegen die Marter dieses Bildes. Immer wieder ist es da, seine Farben verblassen nicht, es will sich der Schauer nicht lindern, der von ihm ausgeht. Und mochte die Erinnerung schlummern, so lauf' ich immer wieder an einen Wecker hin, der sie aufrüttelt und ihre Stimme schreien macht.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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