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«L'histoire de ce journal est à l'image du pays. Certains carnets ont été égarés. D'autres, ceux des années 80, retranscrits sur des rouleaux thermiques, se sont effacés. Le sauvetage des deux premières années n'a été possible que tardivement, lorsque j'en ai retrouvé par hasard les notes manuscrites dans une boîte à chaussures. Tout s'est passé comme si les mots avaient connu après coup le même sort que les choses : la démolition. Les pages de ce livre sont des rescapées. Un peu comme nous, qui avions vingt ans au début de la guerre et qui vivons pour la plupart dans la mémoire sidérée de la violence endurée. Cette guerre a duré quinze ans. Sans doute n'est-ce pas un hasard si les années retrouvées, transcrites au quotidien, sont celles du début et de la fin. Au début, le choc et l'espoir vont de pair. Le temps a encore des repères. On a les yeux tournés vers la sortie. On veut comprendre, établir des liens, introduire de la logique ; vers la fin, avec l'usure, l'entreprise est vaincue par la répétition. Le monde est déstructuré, l'espace rétréci. Me reste l'image d'une lune éteinte.»
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