Nûment, c'est-à-dire ce qui va nu. À partir de peu de choses, un plaqueminier souffrant de solitude, les cris d'un enfant, un « bruit de balle qui rebondit sous le ciel maussade » puis « le bruit d'une balle qui ne rebondit plus » - à partir de l'infime d'un monde se limitant à un quartier perdu dans la ville, le poème se fait des peaux, il mue. Un homme note autant d'événements sans quasiment d'actions, depuis la fenêtre d'où il écrit. Son immobilité apparente cache un regard en chasse. Chasse renversée de faits anecdotiques dans le but de sonder leur véritable importance, et de leur ériger un temple dans le silence d'écrire. Immobile-mobile, le poème accouchera de l'auteur en lui faisant éprouver l'allant d'un certain voyage - jusqu'à ouvrir sa vue sur un monde plus vaste.
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