La poésie, c'est la musicalité des mots, l'évocation d'un climat, d'une présence, d'un petit fait qui passeraient inaperçus s'il n'y avait le poète pour en saisir le fil parfois plus ténu qu'un rayon de lune.
La poésie lance dans le vent les notes. Comme les feuilles mortes, elles se ramassent puis s'en vont et voyagent au gré du lecteur. Certains les recueillent, d'autres les ignorent, s'en nourrissent, s'en moquent ou s'en indignent.
La poésie, c'est un autre regard porté sur le monde. C'est une autre façon de sentir les choses aussi banales que le parfum d'une fleur ou celui d'une femme.
La poésie, c'est une autre façon d'harmoniser les mots pour qu'ils chantent, et façonnent les sentiments comme un sculpteur la pierre. Le poète manie la plume et doit lutter pour trouver le mot précis qu'il souhaite aussi coupant, affûté que le fil du burin.
La poésie n'est pas facile. C'est pour cela que « pour faire genre » certains entortillent leurs poèmes d'une obscure clarté née de leur impuissance à s'exprimer avec simplicité. Dans un désir de différence, ils cherchent à décrocher l'inaccessible étoile.
La poésie est une fille exigeante et capricieuse. Elle vous couvre de tendresse, mais tout aussi bien, elle vous abandonne et vous laisse misérable. Ce n'est pas qu'elle déserte la page blanche, non ! Elle vous embrume le cerveau après l'avoir cajolé.
La poésie, c'est aussi un jeu. Sur l'échiquier de l'écriture, les mots avancent comme des pions. Certains ne peuvent parcourir que quelques pas, d'autres ont une portée redoutable dont le poète est le maître. Cela ne veut pas dire qu'il gagne toujours la partie. Parfois, ils vous filent entre les doigts, et l'on reste la tête vide, le doigt hésitant, cherchant la rime, perdu, éperdu, sans défense.
À travers la poésie, comme dans toute écriture, le poète doit tenter de faire passer les émotions qui l'agitent. Il y met toute la gamme des sentiments qui fait de lui un être unique. Il n'y a pas trop de notes dans ces opus, il y a toute la richesse - ou la pauvreté - d'une âme.
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