« Car enfin Irina, je vous demande de me croire et je suis presque sûre que c'est le cas, nous n'étions ni des êtres diaboliques, ni des pervers, ni des obsédés même si j'ai toujours eu du goût et même peut-être un peu trop pour cette chose dont les Anglais, paraît-il, disent qu'«elle n'est qu'une action répétitive dans une position ridicule»... Comment la chair a-t-elle pu l'emporter sur la raison chez un homme comme Paul Henry ? Cela m'a toujours paru relever de l'inexplicable ! Il était solide, dans sa tête comme dans son corps, réfléchi, posé, son regard exprimait cette confiance qu'il accordait spontanément aux autres et que ceux-ci, presque automatiquement, lui rendaient. Il adorait son fils, ce grand cheval fou dont il admirait l'inépuisable énergie et même la fantaisie ce dont il n'était lui-même qu'assez peu pourvu. Il aimait aussi son épouse ou l'avait en tout cas vraiment aimée. » Avec Mailer Daemon, l'auteur signe son troisième roman. La construction si particulière de celui-ci déroutera certains quand d'autres reconnaîtront que ce sont nos vies qui sont bien singulières et que, comme il en va des icebergs, ce qui en dépasse n'est rien quand on le compare à ce qu'elles cachent. « Un peu comme un archéologue, explique J. P. Delessard, j'explore les strates successives, perce des épaisseurs de dépôts accumulés et tente de mettre au jour ce qui palpite en chacun de nous, l'obscur comme le lumineux, le sincère comme l'artificiel. »
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