Sculpter, c'est reprendre des corps à l'ombre amère, les tirer de la tourbe, de la terre qui les a mangés.
Il y faut la lumière baissée d'étoiles mortes, de lucioles et de feux follets.
Les volets tenus ouverts, les froissements d'ailes, le passage des fantômes, les hululements de l'air dans les branches tremblées.
Puis le saisissement du jour qui se lève lissant le monde et dorant les plaies.
Le recueil : Voici une oeuvre au double langage plastique et verbal. Environnés de nature, textes et sculptures se côtoient, s'appellent, se répondent. Les paroles viennent ici non par explication, non en commentaire, mais comme une lumière de biais jaillie du même paysage intérieur. Portraits douloureux ou inquiets, reconnaissance de la fêlure intime, corps tendus en une série de mouvements dont l'équilibre tient parfois de la gageure, chair généreuse de femmes qui dansent, nagent, tombent ou lévitent, sensualité parfois teintée d'humour, il y a dans ce recueil tout à la fois une vitalité magnifique et une âpre tension spirituelle, car « De perte en perte, de mort en résurrection/et jusqu'à la dernière qui se dérobera/vous cherchez l'aile de la consolation. » L'auteur
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