Remonter le cours d'une existence à travers des notes, des bribes, des miettes, des copeaux, alors que rien ne nous y oblige, ne nous y contraint sinon peut-être le secret espoir de penser qu'une telle obsession, obstination doit bien receler quelques trésors, fussent-ils infimes, dérisoires, méritant peut-être d'être donnés à lire en dépit des réticences de l'auteur pour lequel aucun livre n'est en mesure de contenir l'amplitude subtile d'une existence, encore moins d'en dessiner les bornes, les jalons à travers ce que l'on nomme couramment le Journal voire tout autre livre.
Dans cet immense chantier parsemé d'incertain, de défaites, de très maigres victoires, ces fragments écrits au fil des jours, n'ont qu'une très faible ambition : partager avec de lointains lecteurs cette expérience irremplaçable de la solitude et de la fraternité, aventure qui nous conduit tantôt au sommet de la vague, tantôt dans ses abîmes. Telle fut la nôtre : unique, singulière et nous aimerions le croire : universelle. Mais là est une espérance qui ne nous appartient plus. Donc, à l'instar des ouvriers de la scierie universelle, nous livrons les copeaux du chantier entrepris voilà près de trente ans, chantier infini, inachevable mais que l'on doit bien, un jour, savoir interrompre.
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