La route 166, sur laquelle je roule depuis Coffeyville pour rejoindre le Ranch de mon père White Bison, n'a rien d'un circuit touristique, un long ruban de bitume gris s'étirant à perte de vue entre des vastes étendues de céréales déjà dorées, presque prêtes pour la moisson.
Je croise un motard sur sa Harley, cheveux et moustaches flottant au vent, il me salue, les doigts en V comme si j'étais un de ses potes.
L'endroit est déconseillé aux dépressifs ou aux cerveaux fragiles, y vivre peut-être fatal, chaque année la presse locale établi la liste des cinglés qui ont flingués leurs femmes et leurs gosses et foutu le feu a la ferme, il parait que le vent y est pour beaucoup, mais pas seulement.
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