Une petite fille est morte, frappée à coups de couteau. Elle est tombée devant une porte, qui ne s'est pas ouverte. Autour d'elle, on se désole, on philosophe, on s'indiffère, on se souvient, on voudrait mourir, et on essaie de vivre.
Car c'est aussi une ode à la vie, à ce qu'elle pourrait - aurait pu - être que nous tisse Fred Bocquet, observatrice émue au chevet de l'irréparable.
Un roman court, intense, surprenant, loin de l'habituelle verve à la Audiard, des portraits mordants et des fraîches anecdotes du quotidien : Fred Bocquet nous livre ici le drame à l'état pur, avec une tendresse et une économie de moyens qui nous laissent à fleur d'émotion.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
Un véritable puzzle et un incroyable tour de force !
