Le poète n'invente rien. Tout est déjà posé.
Au poète, il a peut-être été donné d'apercevoir, à travers le feuillage, le fil tiré à l'invisible.
Le rai de lumière qui filtre à travers la petite lucarne ouverte sur un plein ciel.
Les mêmes choses, mais déjà revêtues du mystère de leur dedans éternel.
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