Una gaviota cruzó -y su vuelo bajo, mar adentro, a largas curvas indecisas, en que parecian tocar a las azules puntas de las olas las puntas negras de las alas, acabó de extraviarle en vaguedades... Victor soltó la pluma; dejóse recostar en el sillón. No podia evocar, con la fuerza de convicción necesaria, la calida y pasional, casi animal primavera andaluza, en este verano suave, en este casi espiritual verano del Norte.
Sobrio todo, aqui, para su vista, compuesto en la paralela sumisión de tres trazos; el del alféizar del ventanal, corrido con sus anchos vidrios por la galeria; el de la costa, besada por las rosas del jardin y no menos recta con sus helechos y sus tréboles que la hierbosa y alta ladera de un canal, y el del mar, con su recta inmensa contra el cielo... Todo sobrio: palido el cielo; el mar, azul, azul, muy azul, la costa verde ceniza; las rosas rojas, blancas... Y ni una gaviota mas después de aquella gaviota; ni un ruido en el silencio, ni un buque lejano, ni una vela en la faja azul, azul, tan azul... tan desierta.
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