La poésie a connu au XXe siècle une mini catastrophe, mini mais aux effets dévastateurs : la puissance de sa langue et de sa pensée a émigré vers la grande prose romanesque, celle de Proust, de Joyce, de Céline...
Est-ce à dire que les poètes ont tous déserté ? Mais Artaud, Pound, Ponge, quels noms leur donner ? Et s'il ne nous est plus loisible de nous déplacer dans de vastes continents poétiques, est-ce à dire que de la déflagration qui les a ravagés, et dont s'est constituée la modernité littéraire, n'ont pas subsisté, et ne subsistent pas toujours, de très étincelantes parcelles, d'autant plus lumineuses, d'autant plus douées d'une force radioactive, qu'elles sont isolées, errantes, inaptes désormais à s'agréger entre elles, à composer une totalité.
C'est à ces astéroïdes nomades, les uns doués de la vitesse des " fusées " (bonjour Baudelaire), les autres mimant les lents, discrets flottements de modestes " paperoles " (bonjour Proust), que Pascal Boulanger a consacré de déjà longues années de sa recherche. Il livre ici ses analyses et ses conclusions. Il fallait, pour mener au mieux une telle tâche, un écrivain ayant lui-même la pratique de la poésie (au sens que je tente de donner à ce mot), un homme libre d'attaches idéologiques et institutionnelles, ouvert à des expériences d'écriture parfois à l'opposé des siennes, peu respectueux des frontières entre les genres littéraires, en prise avec le réel de son époque, doué d'une mémoire historique, résistant aux oukases, aux dogmes, aux divers terrorismes et aux lancinants chants des sirènes nihilistes de son temps.
Pascal Boulanger est cet écrivain et cet homme-là.
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