Ne pas savoir d'où cela vient Ni chemins ni frontières Que le vivre se risquant très loin Aux collures de la représentation Incohérente au centre des pierres J'assiste à la lutte sèche Entre des restes de corps Et des guenilles de tête Avant de partir un matin J'arriverai à tout faire L'infirme l'enfant la femme Et la maîtresse Et surtout la morte Qui m'endigue de force Tel un fragile et inutile fusain.
C.M.-L.
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