Ce siècle est une alcôve où à l'intérieur, le martyre abrite moult âmes abimées mais non anéanties. Les douleurs sont énormes et intolérables, les cris sont aigus et acuminés tels les feuilles du cornouiller, les plaintes sont extrêmes et semblent ne pas déranger le bon sens. Les espoirs sont éprouvés comme par des doigts des Euménides. La pensée pense le penser d'un siècle sans régent. Tellement on voit dans l'ombre des actes, des réflexions, des mouvements, des coeurs qui rassemblent comme un tas d'immondices les sentiments flairant ceux des Harpies.
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