Durante una excursión a pie que hice el verano último por uno o dos de los condados riberenos de Nueva York, me encontré, al declinar el dia, algo desconcertado respecto a la ruta a seguir. La tierra era harto ondulante, y mi camino, desde hacia una hora, serpenteaba y serpenteaba tan intrincado en su esfuerzo por mantenerse dentro de los valles, que no sabia ya en qué dirección se enclavaba el lindo pueblo de B***, donde habia yo decidido detenerme para pasar la noche. Apenas habia brillado el sol -hablando con propiedad- durante el dia, desagradablemente caluroso. Una niebla humosa, parecida a la del verano indio, envolvia todas las cosas y aumentaba, por supuesto, mi incertidumbre. No es que me inquietase mucho el lance. Si no llegaba al pueblo antes de ponerse el sol o antes de oscurecer, era mas que posible que apareciese pronto una pequena granja holandesa, o algo por el estilo, aunque, en realidad, las cercanias (quiza por ser éstas mas pintorescas que fértiles) estuvieran despobladas a grandes trechos.
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