¡Preso y en visperas de ser fusilado!... ¡Bah! Siento, si, y me duele en el alma este estúpido desenlace; pero juro ante Dios que haria saltar de nuevo el coche si el gerente estuviese dentro. ¡Qué caida! Salió como de una honda de la plataforma y se estrelló contra la victoria. ¡Qué le costaba, digo yo, haber sido un poco mas atento, nada mas! Sobre todo, bien sabia que yo era algo mas que un simple motorman, y esta sola consideración debiera haberle parecido de sobra.
Ya desde el primer dia que entré noté que mi cara no le gustaba. -¿Qué es usted? -me preguntó. -Motorman -respondi sorprendido. -No, no -agregó impaciente-, ya sé. Las tarjetas estas hablan de su instrucción: ¿qué es? Le dije lo que era. Me examinó de nuevo, sobre todo mi ropa, bien vieja ya. Llamó al jefe de trafico. -Esta bien; pase adentro y entérese. ¿Cómo es posible que desde ese dia no le tuviera odio? ¡Mi ropa!... Pero tenia razón al fin y al cabo, y la vergüenza de mi mismo exageraba todavia esa falsa humillación. Pasé el primer mes entregado a mi conmutador, lleno de una gran fiebre de trabajo, cuya inferioridad exaltaba mi propia honradez. Por eso estaba contento.
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