Désuète, la poésie? Non! Original, vibrant, amer, Crilence vous emporte dans son en-vers sur le fil à limbes de son auteur (ou d'Eve de Laudec ?).
Une tourmente de mots inventés, de rythmes insensés emmêlés d'écrilises dont on ne sort pas indemne. La mouette rieuse plonge dans la mort du cygne et y trempe sa plume pour conter l'indicible.
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