" Il " prend son bus pressé en retard, toujours le même trajet, les rues qui défilent, un copain, Fadel, qui monte dans le bus mais il ne l'a pas vu, et lui n'a pas envie de parler. Les rues défilent, des gens descendent, d'autres montent. Un type monte : quel âge ? Pas jeune mais pas vieux non plus.
" Une silhouette parmi les autres. Rien de particulier. À part son impatience à monter dans le bus. " Le type agresse verbalement Fadel, le ton monte. Puis tout à coup une atmosphère bizarre un calme qui annonce la tempête. Tout le monde baisse la tête, préfère ne rien voir, ne rien savoir, ne rien entendre. " Lui " aussi. Puis soudain un cri plutôt une plainte ! Un bruit de gorge, sourd, un râle. Le bus s'arrête et " lui " descend, s'enfuit, malade de ne pas avoir anticipé, compris, réagi.
De rage, d'angoisse, il écrase son poing contre un mur plusieurs fois, son poing en sang. Les flics arrivent voient le sang. Ils s'inquiètent : qui l'a agressé, que s'est-il passé ? Le monde à l'envers ! Lui qui n'a rien fait, justement rien fait !
" Et pourtant, ma parole, je sais bien que j'ai rien fait ! Rien ! Je jure que j'ai rien fait ! Pas levé le petit doigt. Rien ! " Il a fermé les yeux, comme les autres. Et pourtant, maintenant, il passe pour une victime.
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