A neuf mois de l'élection présidentielle américaine, j'étais lassé par toutes ces analyses savantes faites depuis un bureau à Paris, New York ou Los Angeles, expliquant que Trump était LA catastrophe de l'Amérique, voire du monde. Mais il avait pourtant été élu, voulu, cet homme-là ! Pour comprendre ce qui allait se jouer en novembre prochain, la vraie question était donc de connaître plutôt ses électeurs, ces américains que l'establishment des côtes Est et Ouest jugeait « déplorables », minables, racistes. Alors je suis parti. J'ai acheté une vieille Cadillac d'occasion et j'ai sillonné l'Amérique de l'intérieur, dormi chez l'habitant ou dans des motels sordides, à la rencontre de pêcheurs de crevettes en Louisiane, d'un sheriff de Virginie, d'une strip-teaseuse du Montana, de militants pro-armes du Texas, d'un médecin au Kansas, de salariés noirs au Mississipi et de dizaines d'autres. Je l'avoue, j'étais plutôt « trumpiste » ou en tout cas sensible à la revanche prise par ces provinciaux, ces « sans-dents » sur des élites mondialistes, moralisatrices et méprisantes. Mais en cours de route, la donne a changé, un virus a tout renversé. Je me suis retrouvé moi-même malade, aussi malade que ma Cadillac. Et j'ai découvert une Amérique qui perdait les pédales, dirigée par un président incompréhensible, parfois même ridicule. Que va-t-il se passer dans les mois qui viennent ? Je n'en sais rien. Mais, que ce soit pour 4 ans ou pour 8 ans, Trump aura laissé une trace indélébile sur l'Amérique.
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