Nulle part dans le désert. Tas de ferraille déchiquetée. Trois gros rocs. Arrivent un homme puis une femme en haillons. Ils s'abritent du soleil au zénith, sous un coin de la ferraille. L'homme suit une idée fixe : aller au Sud, rejoindre le fils. Mais comment aller au Sud quand on n'a plus de boussole ? Pour sa part, la femme est hantée par quelques mots qui tournent sans cesse en son esprit : « l'homme en costume piédeup ». Un homme paraît, spectre déchiré, ombre à demi consumée : R'Chm. Il les suit. Le choeur à voix de rocs commente. Ce sont les trois rochers, Roc, Bloc, Croc. Il ne passe pas beaucoup de monde en ce coin précis, ces humains excitent leur curiosité et leurs bavardages. Entre eux les mots jaillissent, rigolos, percutants ; s'entrechoquent les blagues, pirouettent les clichés, planent les évidences et les lapalissades. Surgissent aussi, d'étranges vérités.
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