(...) J'avais dit au médecin, pourtant je vais si bien, je suis tellement heureuse. Il avait répondu, ton corps sait de toi des choses que tu ignores. Moi je ne pensais pas. Je pensais que mon corps n'existait pas. Je lui donnais une forme nommée Juliette. Juliette ne vomissait jamais, c'était tout de même plus propre. (...) À quel point l'expérience reste-t-elle gravée dans les corps ? Ici le père et la fille ont chacun refondé leur identité, modifié le corps et le prénom. Amenés à se croiser, ils ne se reconnaîtront pas, et réécriront l'histoire malgré eux. L'espoir que la fiction réabsorbe la douleur ? Même pas. Juste des questions éternelles. Il s'agit d'une expulsion de l'enfance comme des identités fixes. Soulever le voile onirique de la découverte de soi dans la sexualité, ancrer son corps dans le réel.
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