« Cela fait maintenant dix minutes que nous avons quitté la route départementale. Le petit chemin sur lequel nous roulons devient de plus en plus mauvais. Il y a des ornières pleines d'eau sur le bord de la chaussée que nous essayons, en vain, d'éviter. Au fond, dans la nuit, des éclairs illuminent régulièrement le ciel. Arrivés enfin à un carrefour, une petite pancarte en bois indique à droite la direction que nous recherchons : Moulin Reynaud. Car la grande et ancienne amie de Sylvie habite dans un vrai vieux moulin.
- Tourne sur la droite, me dit Sylvie, c'est par-là.
La chaussée devient étroite et de grands arbres tombent lourdement de chaque côté. Nous nous trouvons comme dans un long tunnel. Nous ne voyons plus les quelques étoiles encore présentes, malgré l'orage. Nous roulons doucement pour éviter les nombreuses flaques d'eau et les branches qui s'affalent sur la route. C'est étrange ! J'ai l'impression de grimper vers le château de Frankenstein. »
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