La grande Vierge en pierre tendait ses mains juste au-dessus de moi. Et assise auprès d'elle, comme avant, à regarder un papillon bleu ou se recroqueviller une chenille ! Et cette herbe jaunie qui craquait sous la semelle de mes ballerines. J'entendais de nouveau le rire de mes copains, je revoyais Angélique, la cigarette à la main, dissimulée à l'arrière de la grande statue de peur qu'un paysan de passage ne raconte le forfait à ses parents. C'était il y a bien longtemps. Rien ici ne paraissait avoir changé. C'était en contrebas, la route de mon enfance, celle que je parcourais à vélo ou à moto, hiver comme été. D'ici, je pouvais encore apercevoir le coq rouillé qui pavoisait au-dessus de la grande maison, les jours de grand vent. Nous étions les enfants du village, les Parisiens en vacances, ceux que les paysans nommaient parfois les étrangers. À Paris se dressaient les barricades. Nous étions en 1968, entre Paris et Morvan.
P.S. Annie existe aujourd'hui. Bien sûr, j'ai changé les prénoms et romancé cet ouvrage semi-autobiographique. J'ai donc changé le prénom d'Annie en Angélique. PCL.
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