La langue est notre mirage, tournant autour de l'inaccessible objet pour écrire quelques paroles de sable et de vent... Elle trace ainsi, en son intensité furtive, les contours d'un manque qui donne forme à notre désir. De cette vraie vie toujours ab-sente, restent la création, le mystère. Nous croyons saisir l'ineffable frontière mais elle est toujours ailleurs. Le temps n'existe pas dans l'immatérialité du souvenir où flotte, encore radieux, un dernier sourire ou le saisissement d'un premier regard qui s'ouvre sur la vie...
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