Alice est rentrée de son voyage aux merveilles. Sa main, si petite, immobile et transparente, a délivré les nuages, a jeté le pain sur l'eau. - Mes livres, dit-elle, oh! je m'en souviens à peine... Alice, entourée de compagnes centenaires ou presque, le jour de ses quatre-vingt-treize ans, devant le miroir attend, souriante elle attend, déjà gantée d'invisible.
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