Le matin, la pluie ondoie ses tiares de cristal sur les marbres. Les statues s'habillent de perles et de nuages, les poudres transparentes du trottoir caressent tes pas dans ce couloir d'eaux et d'insomnies, les sons distillent des origamis de sel, de larmes et de lune, les rues exsangues attendent ton retour, la ville respire sous le rideau de nacre et l'attente prend la couleur des vitres, des ombres, de ton nom.
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