Après tant d'années partagées entre silence et solitude, je vous écris enfin, Ophélie. Mes lettres, vous le savez, sont parfois très espacées. Elles n'appellent pas de réponse. Elles se lisent comme le journal d'une vie qu'on dirait imaginaire et qui m'appartiendrait à peine. Chacune est aussi un poème, et tout le désespoir s'ouvre entre les mots. C'est un message que l'on confie, glissé dans une bouteille, aux flots du temps. Mais le temps n'a guère de prise sur nous, dans la transparence où nous vivons l'un comme l'autre.
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