"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Le nu s'en va lui-même, écrit Dominique Bertrand en L'art de la foudre. Avec lucidité, saisissons les photophores de la voie lactée. Sensibilité récurrente à l'incommensurable. Hésitons devant les infimes infinis pour retarder le poème dans le temps qui vierge. Après équivalents verbaux et autres graphies, usons les points de suspension pour plus de lucidité. M'onde ? En exciser le moi pour en délivrer l'onde. De convulsions mentales en contemplations sous-jacentes, nous lisons le poète sous os-cillations réverbérations. La chair condense l'imminence. Poudroiement d'un style sur son objet avec trans-apparitions lexicales. Du nom qui n'homme. Concordances ontologiques et évidences lumineuses. Au mi-roir des hâtes où tout abîme, suivez le silence. Le plus fin, le plus blanc. Il est grand temps, toute honte bue, d'en venir à.
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