Il est le remord au creux de l'être, / Une idée de soi dans les soubresauts de la vie, / Lier dans un imaginaire libérateur.
Nous voguons sur les fines particules de rêves / Incessants remous de l'âme / En nos coeurs laminés par les passages fugaces, / Chaque jour nous muons un peu plus, / Pour ressembler à nos histoires, / Celles qui nous sculptent la face comme un bout de roche.
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