Livres, vous n'êtes rien qu'un même palimpseste
Où l'on inscrit sans fin des Mémoires sans corps ;
Poëmes épuisés par une longue sieste,
Où l'on plante parfois d'insolites décors !
Cinquante-huit poèmes d'attribution goûteuse que Charles Baudelaire n'a jamais écrits mais qu'on peut lire quand même.
Et si la poésie n'était qu'une incorrigible coquille pour retrouver l'étoile première par le strabisme convergent des « étoffes vacillantes ? »
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
