« Ceci est quelque part un long poème, poème de brics, poème de brocs, poème long de nombreux poèmes courts. De poèmes engrangés un certain temps qui n'ont pas su tout de suite être d'un long poème. Un poème long par nécessité découverte à son terme, un poème conviant le simple, conviant le beau, conviant prosaïsme et philosophie, conviant le mot et sa répétition. » O.B.
D'un mot franchir le Rubicon, geste d'esthète s'il en est. Surtout révoquer l'histoire. Lui préférer l'artifice et ses feux de Bengale, la joie du vent et de l'encre. Que m'importent le but ou son écroulement quand chaque pas m'est une offrande. De tout faire trésor !
Nous sommes part de la désolation, et c'est curieux. Je me souviens des rires d'enfance, de peurs qui me tenaient au ventre. Je me souviens de ma rougeole, du premier décès familial. C'est tout près ; cela n'existe plus.
Il faudrait se nourrir d'un sable qui pétrifie, qui assèche toute tendance à l'épanchement. De la salle d'accouchement au cercueil, nous serions pris d'ataraxie, dans le tranquille oubli de soi.
Être ce cyprès près de la maison.
Olivier Bastide.
Extraits de La figure et l'élan
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