Je sens la maladie d'écrire dans mes veines comme un sang nouveau abreuvant des sillons parcourant mes idées. Je me laisse porter sur cet esquif flottant sur le flot des mots.
Je pars dans un voyage sans avoir de retour, une balade onirique qui me transporte au-delà d'une réalité qui pourrait m'étouffer. Je n'ai nul besoin d'en être guéri. Je n'ai nulle envie de soigner cet état. La maladie d'écrire me fait exister dans ce moi qui est vrai. Doux délires de l'esprit se mêlant au présent, puisant dans le passé, dessinant un avenir, Douce folie dansante, résonnante et vibrante...
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