Le temps flottait. L'eau bouillante emportait les pensées douloureuses dans le néant du siphon après un dernier tourbillon. Les douleurs passées, intarissables comploteuses, lui vrillaient le ventre, lui transperçaient le coeur telle la vengeance du succube éconduit. Le parfum du savon, la vapeur suave, la caresse ruisselante sur son corps meurtri, le lavaient des menaces, des coups, des abandons. Georges ne pensait à rien. Le chant chatoyant de l'eau emplissait son esprit. Il était l'eau et courait avec elle. La tuyauterie vrombit tel un moteur enroué. Rappel à l'ordre de recueillement. À regret il sortit de la cabine et saisit la serviette à peine assez large pour couvrir ses épaules.
Quelques minutes plus tard, il sélectionna dans la bibliothèque privative une biographie de Saint Ignace de Loyola.
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