"15 h 15 - La mer monte en un grand déploiement d'écume, de cris d'enfants, de bruine souffletée, d'écailles d'eau luisantes, de bourrades de rumeur dans une seule lumière où tout s'abolit. La mer monte et il n'y a plus, pour paysage, que cet abrupt qui dévisage la terre, ce tranchant qui s'émousse sans cesse, ce dévalement sans frein. Qu'une averse épaisse de lumière s'avançant par à-coups successifs..."
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