Un jour ma mère me confia un manuscrit que mon père avait rédigé peu de temps avant de mourir. C'était sa biographie. Elle ne faisait que quelques pages. Son enfance en Périgord et les histoires qu'il racontait me revinrent alors en mémoire. Puis le texte s'arrêta... Pourtant, dans mes souvenirs l'histoire n'était pas finie.
Alors, me glissant dans sa plume, je repris le vieux papier et les albums de photos et poursuivis le récit en m'efforçant de ne pas trahir ses pensées.
En écrivant, les souvenirs lointains reprenaient vie. Je revivais les truculents récits qui animaient les longs moments passés en famille à table. L'ambiance, les repas copieux, la voix forte attisée par le bon vin et les tirades prononcées avec une intonation théâtrale : le décor était planté. Il ne manque à ce livre que la parole et l'accent périgourdin, qui donnerait toute la dorure et l'enchantement des mots et expressions utilisés.
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