Ces maux sont pour nous comme une seconde peau, Ce ne sont ni un avant, ni un arrière-goût Juste quelques plaies ouvertes à notre insu. Ces maux nous rongent de l'intérieur Telle une pieuvre, nous accrochent et nous poursuivent. Au diable les revers, tous ces traîne-misères ces Hommes turritelles. Ces maux germinateurs nous détruisent peu à peu nous asphyxient, nous endurcissent. Comme une calvitie, ces maux nous déshabillent de l'intérieur. À coeur ouvert, je conjugue la vie en poésie.
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