Ce serait comme une migration d'oiseaux vers le soleil, le passage des quatre saisons, comme la succession des âges de l'homme, l'enchainement qui les noue, du rêve à l'amour, et de l'amour au souvenir, du souvenir à l'obsédant reget : des enfants de rêve partant dans l'odeur d'essence d'un scooter, des rires et les cheveux dans le vent et l'air de Piaf qui chante "Allez venez Milord"...Un même chemin qu'on croirait de pélerinage vers Compostelle, un poing de révolte dressé à l'aube sur la mer et qui finirait par s'ouvrir, au soir venu, pour lâcher des cendres. Là-bas. Encore là-bas. Toujours là-bas.El Dorado...
D'origine espagnole, Frédéric Villar est né en avril 1960 à Bordeaux. Il dit avoir tiré plus d'enseignements des gens qui sont sur le fil que des salles de classes où les bancs d'alors ne faisaient que le voir glisser. Ce n'est qu'à l'âge de quarante ans qu'il a commencé à écrire. Avant ? Il y pensait, il l'envisageait. Et puis il y avait le rugby, la nuit, le voyage et les belles rencontres... surtout les belles rencontres.
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