Voilà un roman des plus étranges où la biographie de cette incroyable rouquine des tourbières bretonnes est contée à deux voix : un narrateur qui semble tout droit sorti du dix-huitième siècle et la maison où vécu Julienne de nombreuses années. Le vocabulaire est en grande partie celui de l’époque, avec des mots locaux mais dont le sens est évident dans le contexte. Cela donne parfois un sentiment étrange, une immersion dans ce monde brutal où les croyances villageoises font des ravages, où la cruauté banale est retranscrite avec un réalisme perturbant. J’ai eu mal pour cette petite fille de onze ans, souffert avec cette jeune femme dans les prisons républicaines, eu froid et faim avec cette femme dans les hulks anglais, mais aussi espéré, comme elle, le retour de Guillaume…
Ecrit sur le fil du rasoir, ce texte remue les tripes parfois jusqu’à la nausée (mais je suis une petite nature, tout le monde vous le dira).
Il y a des livres qui ne laissent pas intact, pour moi, celui-ci en fait partie. L’histoire ne retient des corsaires que des hommes, pourtant quelques femmes se sont travesties pour pouvoir embarquer et se battre sur ces navires. On les a oubliées. Merci à Thérèse Andre-Abdelaziz d’avoir ressuscité avec brio, la mémoire de Julienne/Jacquot.
Le ventre de l'oiseau
Chemin d'heures
Ferme la porte en sortant
Moi, Julienne David ; corsaire, nantaise, jamais soumise
L'estuaire
Je, femme d'immigré
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