Un été acide, comme la plante, car une rupture vient en ternir l'éclat, faisant écho à d'autres ruptures qui ramènent au passé enfoui pas vraiment assumé. De la séparation de sa fille et de son gendre, on revient à la séparation de l'auteur avec son mari, puis à la séparation de la mère de l'auteur avec son mari purgeant une peine de prison pour collaboration. Tout cela avait pourtant été accepté, on croyait que l'oubli avait tout recouvert... Eh bien non, ces souffrances enfouies ressurgissent, longtemps après la mort des parents. Une plume authentique et allègre, une femme qui suscite intérêt et admiration. Son texte, autobiographique, a des accents bouleversants.
Posé dans un coin du garage, enfoui depuis de nombreuses années sous la poussière, il attendait le moment où un courageux oserait le jeter pour lui offrir de renaître en tract électoral ou en papier toilette. Avec sa couverture vieillotte et son titre « Les Lauriers du Lac de Constance », j’imaginais paresseusement une histoire d’amour à l’eau de rose comme en écrivait Delly il y a une centaine d’années. Plus personne ne lit ça aujourd’hui, alors, désolé mon vieux… Trois ou quatre pas nous séparaient de la poubelle et c’est à ce moment que j’ai aperçu le sous-titre « chronique d’une collaboration ». Intrigué, j’ai parcouru la quatrième de couverture, si souvent décriée, mais qui, cette fois, fut décisive. Ce livre racontait une toute autre histoire…
« Je suis née en 42. D'autres sont les enfants de la guerre, on leur a fait absorber du calcium et des vitamines pour que leurs dents de lait ne tombent pas en petits morceaux. Moi, je suis un enfant de la collaboration, du maréchal, de Doriot, de la Wehrmacht et de l'antisémitisme. »
L’histoire est forte, d’autant plus qu’elle est véridique, puisque le père, membre du bureau politique du PPF de Jacques Doriot, une des figures de la collaboration, fut condamné en 48 à la réclusion à perpétuité, échappant de justesse à la guillotine. Je me devais d’offrir au livre de sa fille le même sursis ainsi qu’un verdict équitable que voici.
« Au vélodrome d’hiver, quatre mille Français sont réunis. Il fait chaud, on s’évente avec les journaux et les tracts que les Jeunesses PPF ont distribués à l’entrée. Aujourd’hui, une haute tribune est dressée, drapée de noir. Il apparaît le grand volontaire, le premier, le lieutenant français, le combattant des frontières de l’Est, un peu étranglé dans son bel uniforme. Car il eut grand faim en rentrant du front. Et grand soif. Dans les nuits tièdes de Paris, on trouve sans peine d’accueillants restaurants où il fait bon s’amollir et conter les exploits de la Wehrmacht.
Il y a un an, un été exactement, ils étaient douze mille au Vélodrome d’Hiver. Ils avaient chaud. Les mêmes Chemises bleues regardaient défiler les Etoiles jaunes. Depuis, on a fait le ménage au Vel’d’Hiv. Nulle trace ne subsiste des dégâts causés par les Etoiles jaunes, des souillures, de l’urine, du sang. On a désinfecté, on a jeté des tonnes d’eau de Javel sur les gradins du Vel’d’Hiv pour que les Français viennent s’y asseoir sans se salir…
Il ya un an, un été exactement, ils se pressaient, ruisselants, sous la verrière brûlante, le long des gradins sans air du Vel’d’Hiv. On ne leur disait rien. On ne leur expliquait pas. Il n’y avait personne à la tribune. A la porte, on les empêchait de sortir. Au bout d’une semaine, les Chemises bleues aidèrent les gendarmes de Paris à les pousser dans les camions, les wagons, les hommes d’un côté, les femmes de l’autre. Et les enfants tous seuls.»
Le ton est donné, la faute impardonnable est exposée sans complaisance pour ce père lointain qui, dans sa cellule, « écrit son épopée politique sur de petits cahiers à carreaux. » Qu’a-t-il à dire ? « L’expérience que j’ai vécu au PPF d’une part, les constatations que j’ai pu faire lors de mon co-internement avec les dirigeants nazis d’autre part, m’ont montré la folie d’un tel système. Je ne crois plus à la politique. J’y ai constaté trop de saletés, d’indignité (quel que soit d’ailleurs le parti considéré) et j’ai acquis la conviction que la politique, pour être honnête et profitable, devrait être menée par des saints. Comme ce n’est pas chose possible, je ne peux l’envisager que comme une entreprise de profit et d’ambition personnelle et n’ai qu’un désir : m’en écarter à jamais. »
Sa fille s’interroge : « Tenter de s’expliquer, mettre au clair, lentement, les idées qui se sont bousculées, contradictoires, au fil d’événements dont la portée était souvent insaisissable. L’était-elle ? » Plus loin : « Abruptement, il déduira de ses aventures qu’il « n’était pas fait pour la politique » et s’en désintéressera totalement, s’épargnant la peine de tirer des conclusions plus approfondies, insouciant de l’héritage d’incompréhensions qu’il nous lèguera. » Elle accuse aussi : « Tu l’as fait ! Tu as dit oui, chef je suis ton homme. Tu es allé au siège de la Wehrmacht essayer ton nouveau costume…Petite goutte dans l’océan de boue qui inonde la terre, au moment où tout bascule, le front haut, le cœur léger, tu te déguises ! »
Le parcours du père, renonçant à sa carrière d’ingénieur pour soudainement et furieusement se lancer en politique en 1936, constitue un témoignage historique très intéressant. Le style est remarquable, en particulier dans la description de l’attitude, des sentiments et de la résilience d’Alice, la Mère tendrement aimée et aimante. Ce livre est aussi, je dirais même surtout, un magnifique témoignage d’amour filial : «Je la voyais de moins en moins la journée. Elle courrait les avocats, les commissariats, les prisons et le diable sait quoi. Je l’attendais patiemment en jouant à la marelle…quand le soir approchait, le signal m’était donné, elle ne va pas tarder, tu peux y aller…. Tout à coup elle était là, silhouette lasse en bas de la rue. Son apparition était plus miraculeuse que toutes celles de l’Histoire sainte, du Saint-Esprit à l’archange Gabriel. Je m’envolais en riant, battant l’air de mes bras en croix pour les refermer violemment autour de son cou, au bout du chemin. Nos rapports étaient passionnés et amoureux. Je la trouvais mystérieusement belle et forte, protégée des fées et malgré toutes les larmes, tous les cahots dont la vie était semée, j’imaginais que rien de fâcheux, jamais, ne pourrait lui arriver. Tous les matins j’ouvrirais les yeux sur son sourire, tous les soirs je l’attendrais à la croisée des chemins et me jetterais sur elle pour respirer son parfum et mordre son cou. La faire rire et tirer sa fatigue par la main vers le haut de la pente. »
Un grand talent d’écrivain, une histoire forte et émouvante dans une tragédie absolue. Jeter ce livre aurait été un crime. Je vais le conserver précieusement, le prêter autour de moi et me plonger, bientôt, dans les autres romans de Marie Chaix car, au sortir de ces lauriers, on a forcément envie de continuer à suivre Alice et Juliette, la bonne, dont l’auteure déclare : « je n’avais pas de père. Elle fut ma seconde mère ».
Marie Chaix a beaucoup d’atouts. Elle écrit bien, a une grande sensibilité, est la sœur d’Anne Sylvestre, a été la secrétaire de Barbara…..
Dans ce roman autobiographique, elle nous raconte la fin de vie de sa mère se faisant le relais de tous ses souvenirs.
C’est très intense, tendre, émouvant.
Outre le portrait d’une belle femme, soumise à son mari et dévouée à ses enfants, elle transcrit parfaitement la fin de vie et les questionnements des êtres proches à la perte d’un être cher.
Publié en 1976, ce roman n’a pas vieilli. Il aurait pu avoir été écrit hier, le style est impeccable et les émotions toujours présentes
Gabrielle épouse Julien, jeune écrivain amoureux de Venise. Leur mariage, comme le furent leurs premiers instants, est entrecoupé des errances, des mensonges et des absences de Julien, jusqu’au jour où il disparaît vraiment.
Deux ans plus tard, Gabrielle se remet à peine de la dépression causée par ce départ, lorsqu’elle reçoit une lettre d’une certaine Leonora, demandant à la rencontrer, parce que Julien, avec lequel elle vivait a disparu.
Gabrielle se rend à Venise, et, dans le palais Zanigo,, où vit Leonora, commence une mystérieuse et troublante aventure.
C’est envoutant, comme l’est Venise, même dans cette saison hivernale qui la rend pesante et angoissante.
Des personnages beaux, passionnés, énigmatiques.
Une ambiance baroque
Des amours improbables
Une ville magique,
Un palais ensorceleur
Une musique : « La dona e mobile »
Le tout servi par une écriture riche et souvent poétique pour nous régaler d’une bien belle et originale histoire.
Les lauriers du lac de Constance
Le Beaujolais
Barbara
Les lauriers du lac de Constance : chronique d'une collaboration
Juliette, chemin des cerisiers
Ete Du Sureau (L')
Silences ou vie femme
L'ete du sureau
Traite de coupe des pierres
Les lauriers du lac de Constance : chronique d'une collaboration
Le Livre De Maman
Le fils de Marthe
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