Je ne sais pas pourquoi j'ai tenté de la retenir. Je courais derrière elle sur le trottoir désert. Elle se retrouva face à l'escalier qui descend sur la berge. Elle enchaînait si maladroitement les marches qu'elle manquait de se casser la figure à chacune d'elles. Arrivée sur la berge, elle se dirigea vers le bord de l'eau. Son ombre oscillante trahissait son équilibre précaire. À cette saison de l'année, la Seine était gavée, à la limite de la crue. En surface, elle charriait une fange immonde, épaisse et nauséeuse, où bois morts et autres ordures informes s'animaient, entraînés par le flux tendu d'un courant nerveux. LNA menaçait de se jeter à la baille si j'approchais davantage. J'essayai de la raisonner, de lui dire qu'elle était magnifique en « Ophélie ». Qu'elle était la plus belle de toutes les « Ophélie » que j'avais rencontrées.
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